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Quand’ero bambino, verso i dieci anni, feci la seconda più grande scoperta della mia vita.  La cristallizzazione di quella scoperta fu accelerata in seguito alla mia prima polaroid, regalo che probabilmente acuì il portafoglio di percezioni e deduzioni accumulate da dopo l’affrancamento Lines. Tuttavia, raggiunsi la completezza di tale acquisizione in quattro tappe precise.

1. Il dubbio romano Nel corso degli anni, scendendo ogni mattina con mio padre per via dei “Pinnacchi blu” notavo da lontano che  i vari negozianti, ognuno sull’uscio del proprio negozio, chi sguardo rivolto al vuoto, chi a biascicarsi una sigaretta, chi ad aspettare Godot,  si ritraevano in bottega prima che noi varcassimo la linea di riconoscimento sensibile, ossia quei dodici  metri in cui non puoi non balbettare un saluto di convenienza quando la tua esistenza sta per speronare un’altra, perché è chiaro che gli sguardi si stanno per incrociare ed è fisicamente impossibile non entrare in relazione. Per una psicologia che ignoravo invece, a 12 metri dall’entrata in area di barista, calzolaio, vinaio e fruttivendolo, ognuno di loro rientrava in negozio come per evitare un mutuo saluto. Come per non fare accaderlo, per non essere sottoposti al peso di una risposta scontata. Avevo la sensazione che io e mio padre pestassimo per terra, a un certo punto del marciapiedi, qualche bottone invisibile che attivasse un’energia di risucchio dal retrobottega. Arrivati dal pasticcere, sempre dentro a lavorare, buongiorno-buongiorno, si prendeva una pasta allo zabaione e si tornava indietro. Stessa avanzata, stessi rientri.

Con mia madre esperta in pubbliche relazioni, mio padre attore e una geografia di vorticose comunicazioni attorno alla famiglia, iniziai a percepire che esistevano italiani che vivevano nei loro mondi e, lentamente,  che gli italiani vivevano rinchiusi in altri mondi: era la società feudale che avrei teorizzato una volta a New York. Ma mi diedi tempo, continuai ad osservare il fenomeno finché la sua ripetizione negli anni non suggellò il convincimento che quanto avveniva non fosse affatto casuale. Quel giorno avevo 10 anni ed ero deciso a esporre il dubbio a mio padre, ma venendo lui a Roma una volta ogni 12 mesi, non avevo ancora molta dimestichezza con la relazione e non dissi nulla: avrei rimandato la domanda di ben 18 anni.

2. Realizzazione inglese Tuttavia, willy nilly, sviluppai nel tempo e senza sospettarlo la dipendenza da non saluto, e quando mi ritrovai a diciannove anni in vacanza in Inghilterra a Hemel Hempstead ospite dell’allegra brigata Massey (amici d’infanzia di mia madre), mi resi tristemente conto di come la mia più grande preoccupazione esistenziale fosse schivare la slavina mattutina dei “Good morning!” e degli “How did you sleep”. Non dimenticherò mai lo stato d’animo del primo risveglio da ospite. Mi recai in cucina a fare colazione, Simon, mio coetaneo, già seduto per il breakfast, con due fiocchi di granturco incollati ai lati della bocca mi apostrofò un cisposo : “Good morning Manuel, did you sleep well?” Risposi subito “buon giorno” ma tentennai sul seguito, ragionai sul fatto di aver dormito bene, una domanda fuori dall’evoluzione delle mie risposte…“Goodness, it was freaking cold last night!” Carburai un po’ cupo. “Plus it’s Summer, but yes I slept well, I had weird dreams though, you know?…” Mi sedetti, precipitai anch’io qualche conrnflakes nel latte ma fui poco dopo assalito dalla stessa domanda in bocca al fratello minore , che all’altezza del tostapane ripetè con la stessa inflessione: “Good morning Manuel! How did you sleep?” Clonai la risposta già data variandola leggermente verso la fine per non cadere in una scontata ripetizione. Quando mi entrarono entrambi i genitori:”Good morning Manuel!” Proclamò Eleonor .”Did you sleep well?”  Rincarò la dose John con aria inquisitoria. In quel momento Il latte iniziò ad avere un sapore amaro. I cornflakes nel cucchiaio divennero pesanti. “Good morning John,  Good morning Eleonor. I slept very well thank you, it was a lovely night. A very lovely night, thank you so much. And you? How di you sleep ? “ Pensavo di aver finito di scontare una pena sconosciuta, quando a ruota, ricevetti il colpo di grazia. Catherine, la terza figlia, chioma rossa selvaggia e maglione verde fosforescente, mi accoltellò col suo personale “Good morning, how did you sleep?”, ma con un brio che mi imponeva una risposta su misura. Rapida immersione nelle marianne del mio subconsio. Raccolgo il guanto. Emersione e Numero. Per un progressivo desiderio di originalità, onde non suonare banale, la intrattenni per dieci minuti spiegando come avevo passato la notte utilizzando il tappeto di finto orso bianco come seconda coperta, di come stavo quasi per staccare le tende verdi e avvolgermi come un bruco. Risero tutti mentre io facevo finta di divertirmi: in realtà stavo sperando disperatamente che Ben , il quarto fratello, si alzasse tardi o che non si alzasse affatto.

Il giorno dopo, al mio risveglio, tesi bene le orecchie agli spostamenti di passi nella casa, smistando mentalmente i movimenti di animali domestici dallo spantofolio umano, determinato a entrare in cucina solo quando tutti i Massey fossero già a tavola a nuotare tra i cornflakes, per evitare il martirio dei buongiornoaudidiuslip, napalm sui miei timpani. Un buongiorno collettivo sarebbe stato più che sufficiente. Ero forse diventato anch’io uno dei pii negozianti di via dei Pennacchi? Provavo forse lo stesso tipo di imbarazzo?  E se accadeva ciò, quali erano gli underpinnings di una psicologia che aveva timore di un semplice buongiorno? Lo avrei scoperto in Francia solo nove anni dopo.

3. L’epifania francese Ero nuovamente in vacanza, questa volta a Paray le Monial,  in Borgogna. Una mattina mi alzo e vado a fare colazione in un café. Il posto era gremito di ragazzi, prendo un “cappuccino”, un croissant e mi siedo. Arriva una ragazzina di 15-16 anni minuta e insignificante, mi si siede di fronte. Mentre sto per dare la prima mano di burro, sorride prendendomi alla sprovvista: “Bon jour, ça va?” Mi dicono 2 trecce bionde con una dolcezza che non meritavo. I was blown away: fu come se qualcuno mi avesse segnato un rigore da un’altra galassia… Vidi in quel buongiorno il centro della via lattea, sistole e diastole, Carl lewis che sfondava i duecento, il riflesso del lupo di Gubbio negli occhi di Francesco. Mi commossi profondamente: quella ragazzina non aveva detto buongiorno, era lei stessa il mio buon giorno, era la garanzia del mio buon giorno, l’assegno circolare di una giornata che sarebbe andata in porto. Capii dunque come tutti i buongiorno romani fossero stati evirati sia del giorno che del buon. Di come l’augurio per eccellenza, per pigrizia, si fosse assentato da sé sesso. La parola si era smagnetizzata dal suo significato, aveva fatto una crociera nei Caraibi e aveva lasciato il significato a casa a fare la maglia. Un po’ come la mano che ti si struscia sulla testa ma non espelle carezze perché il pensiero sgranchisce altrove i suoi neuroni. Tornai a Roma stupito e provai quel nuovo buongiorno senza che nessuno se ne accorgesse. Cercai di riallinearlo al suo significato senza farlo partire più dalle retrovie di una mia distrazione. Ma il significato si era ormai squantizzato dal termine e un mio buongiorno poteva dire qualsiasi cosa: ci volle del tempo prima che quella parola tornasse a significare tutto.

4. La spiegazione di Rio  Fu però a Rio de Janeiro, lo stesso anno a casa di mio padre, che capii definitivamente come stavano le cose. Era mattino, mi trovavo nel mezzo della mia permanenza in Brasile, quando si iniziano a fare i conti col pensiero del ritorno ma si spera  ancora che  l’incontro della seconda settimana, coltivato bene nella terza, possa sbocciare clamorosamente nella quarta. Quell’eccitazione da sabato del villaggio si agitò nello stagno delle mie memorie facendo riaffiorare un pensiero sepolto. “Sai papà, sin da bambino mi è sempre sembrato che i negozianti di via dei Pennacchi si ritraessero al nostro passaggio, come se avessero paura, non so, di essere obbligati a salutarci. Mi sembra proprio che a Roma la gente faccia fatica a dirti buongiorno. Ma perché?” Dall’altro lato della stanza, seduto su un divano di bambù, fiotti di sole alle spalle, in epica controluce, mio padre mi guardò sorridente con un caffellatte enorme tra le mani e disse.

“Gli eletti salutano per primi”.

(Anthony Steffen)

Manuel de Teffé

P.S. QUESTO ARTICOLO E’ DEDICATO ALLA MIA AMICA ANGELIKA, CHE TORNATA DALL’AFRICA, DOPO UN ESTENUANTE LAVORO NEI CAMPI PROFUGHI KENIOTI, SI DOMANDA DEL PERCHE’ QUI SI FACCIA COSI’ FATICA A SCAMBIARSI UN SEMPLICE BUONGIORNO.

I giovani hanno ragione. Una politica per i giovani. La rabbia dei giovani. Sei giovane. Un cappuccino al giovane. Il giovane scrittore. Il giovane imprenditore. Il giovane regista. La giovane mamma. Le giovani coppie. Le giovani famiglie. Il giovane prete. Jovanotti. E’ giovane. E’ troppo giovane. E’ ancora giovane. Sei ancora troppo giovane. Come sei giovane. Voi giovani. Noi giovani in fuga dalla politica. Un vescovo vicino ai giovani. La politica dalla parte dei giovani. Le politiche giovanili. La pastorale giovanile. Noi giovani siamo una risorsa. Noi giovani senza futuro. Noi giovani e la protesta globale. La crisi la paghiamo noi giovani. Il ruolo dei giovani. Noi ascoltiamo i giovani. Diamo voce ai giovani. Spazio ai giovani. I giovani di una volta. I giovani di talento. Noi giovani siamo inca. Ma se gli Inca si sono estinti è perché erano troppo indignados?  I giovani. I giovani. I giovani. IGIOVANI.

In Italia, la parola IGIOVANI è divenuto l’epitaffio semantico di una realtà prorompente: la giovinezza. Reiterata sino all’inverosimile,  IGIOVANI ha assunto nel nostro paese la forma di lager esistenziale, una zona franca che appena pronunciata relega automaticamente milioni di italiani in un limbo concettuale dal quale nessuno sa più come e quando uscirne. Se le parole avessero stoffa, la consunzione di IGIOVANI non permetterebbe neanche di vedere le trame originali del tessuto che la compone. Mentre le trame originali della gioventù sono: audacia, sorrisi, forza, velocità, freschezza, testacoda, ma sopratutto lampi nella notte e folate pazze. Una potenza di fuoco inaudita finita in salamoia semantica.

Qualche decennio dopo la seconda guerra mondiale, quando l’Italia si è riorganizzata e ha alzato la testa, si è anche richiusa in sé stessa rifeudalizzandosi come nessun altro paese al mondo: i nostri uomini e donne migliori ( i giovani ) si sarebbero trasformati molto lentamente e senza saperlo ne IGIOVANI, diventando invisibili. La luce si curva sulla parola vuota, non la illumina, e il termine diventa mantello che da invisibilità alla direzione della pronuncia.  Perché IGIOVANI vivono negli interstizi di una società feudale  in un ciclo continuo di moonwalking tra casa di mamma e ponte levatoio del castello sociale. Essi cercano in tutti i modi di entrare in società e, non riuscendoci, emigrano, si indignano, condividono su faccialibro.  IGIOVANI, non devono essere però confusi con NOIGIOVANI, c’è una differenza come inbound/outbound.

Quando IGIOVANI torneranno ad essere esseri umani, si potrà nuovamente utilizzare questo termine, per ora proporrei un digiuno terminologico su scala nazionale a tempo indeterminato. Che nessuno pronunci questa parola. Che nessuno si appaghi condividendo in bacheca. La ragazza che intervistata al telegiornale apre il suo discorso con ” IGIOVANI”,  si sta mandando in quel momento una maledizione,  un’automacumba carpiata, ci ipnotizza e diventa invisibile come il percorso di un tergicristalli dopo 10 ore di viaggio.

“NOIGIOVANI…” E scompare il portavoce ventottenne di un corteo di 10.000 coetanei manifestanti a Piazza Cavour per una società migliore. “IGIOVANI e il mondo del lavoro”  E l’anchorman  RAI occulta 12 milioni di italiani in un colpo. La luce, ripeto, si curva sulla parola vuota.

Neanche Houdini è riuscito in tanto: provate questo esperimento. Se pronunciate questa parola avete due possibilità. Se avete meno di 50 anni scomparirete: NOIGIOVANI. Cosa vedete?  Nulla? Ne avete da 18 a 49.  Se invece avete più di 50 anni farete scomparire gli altri. Se dite “Sei giovane” avrete eliminato il ragazzo di talento che spera di lavorare con voi, che spera che voi gli facciate da mentore. Non ci vuole un master in transemantica con indirizzo in criminologia per capire come la pronuncia cieca e continua di  un termine fa scomparire l’oggetto del termine stesso. Provate a dire ti amo a salve. Provate ad accarezzare un figlio senza intenzione. Provate a tuffarvi senza acqua. A battere il la per tre ore, senza fermarvi, sulla tastiera di un pianoforte a coda nella hall di uno hotel  a cinque stelle. Dopo 180 minuti avrete fatto scomparire sia il la che la musica stessa. Il la ha cancellato la musica.  La ha nascosta.

In Italia, i ragazzi, sotto il fardello ipertestuale de IGIOVANI sono rimandati costantemente al nulla vertiginoso, non sanno esattamente più chi sono, sanno solo che non sono vecchi, e in quanto avulsi dai giochi dei vecchi abdicano semanticamente al loro ruolo di uomini e donne e diventano IGIOVANI, come Bruce Wayne è divenuto Batman. Come Michael Jackson è divenuto Jacko. Ma almeno Wayne aveva un Jocker e Peter Pan un Uncino. I GIOVANI hanno IGIOVANI.

Mentre invece la verità universale è che: un ragazzo dopo i 18 anni è un uomo giovane. A 30 un uomo giovane è un uomo: di lì, si matura progressivamente. A 18 anni una ragazza è una donna giovane. A 28 è una donna: di lì, matura progressivamente.

Mai un termine è stato così a buon mercato. E allora gli italiani dovrebbero lanciare un’OPA su IGIOVANI, la più grande OPA del dopoguerra, la più importante, prendere possesso di questa parola non pronunciandola più e metterle nel CDA  una bambina che corre sorridente, un mascalzone con con uno splendido sorriso a quattro denti, lampi nella notte e folate pazze.

Nel frattempo mia figlia l’ho fatta nascere in Germania dove non esistono IGIOVANI, come non esistono né in Gran Bretagna, né in Francia, né in Spagna.

Lanciamo l’OPA? Le azioni adesso non costano nulla e sarebbe un’ottimo affare. Per tutti. Lanciamo l’OPA prima che mia figlia si svegli. Anzi, papà l’ha già lanciata. L’ha già lanciata.

Manuel de Teffé

Dopo che la società gli ha istituzionalmente inferto una serie di uppercut a raggiera e  aver perso tutto tranne che  dignità, fede e un’ Alfa 164 ridotta a giaciglio notturno, un ex consulente aziendale/progettista meccanico torinese, cardiomiopatico con prolasso della mitralica a rischio di morte improvvisa e 7 ernie al disco, dopo che intero sistema gli ha definitivamente fatto attorno terra bruciata, si è insediato all’età di 64 anni dove la terra brucia, e preso sovranamente possesso  con regolare autorizzazione dell’entrata al sottopasso per piazza San Pietro, sta affrontando il suo destino con una determinazione che  trascende la semplice protesta ma che è diventata progetto.  Da tutta Roma, dal  Marzo 2010, barboni e viandanti di ogni tipo giungono a via delle Fornaci per chiedere udienza al loro re: perché quando una sovranità finisce ai bordi dei marciapiedi, continua a esercitare sovranamente dai bordi dei marciapiedi.

Questo l’identikit dell’uomo col quale ho passato la giornata di Ferragosto, si chiama Luigi Miggiani, è divenuto il punto di riferimento di tutti i clochard romani e vive elegantemente la sua condanna a morte al centro della cristianità in giacca e cravatta, seduto in silenzio a scrivere la sua storia su una sediola al crocevia dei buoni propositi, ogni giorno per dieci ore. Bloccato a Roma per l’Assunta, mi decido a parlare con lui e lo invito  al pub antistante la sua postazione. Dopo un lunghissimo dialogo serrato multitemporale che mi vede come un bambino di 6 anni davanti al suo primo puzzle Ravensubger di 1000 pezzi, finisco solo verso la mezzanotte di assemblare 30 anni di vita, ma ciò che vedo  mi disarciona come il colpo di scena ne  “I soliti sospetti”.  Non si tratta del rebooting della parabola del buon samaritano: è lui il buon samaritano.

Se volete farvi un giro di valzer nella vita del signor Miggiani, lo troverete ad aspettarvi a via delle Fornaci, e sicuramente sarà ben felice di parlare con voi, non è questo il luogo in cui parlare delle sue vicende, basti sapere che è un professionista che ha perso tutto e non ha più avuto la possibilità di reinserirsi alla grande nel tessuto sociale. Come ha perso tutto è estremamente significativo, facendo un lavoro di sintesi estrema potremmo dire quanto segue:

c’era una volta un uomo, che licenziato da una succursale Fiat si mette in proprio e apre a Torino due solide aziende di progettazione e produzione di macchine automatiche speciali, la MD e la M.A.S.A.S. Obbligato a chiuderle per un mancato credito,  si trasferisce a Napoli e apre uno studio di consulenza aziendale (Management Media Group ) e un’associazione di imprenditori (la Feder Asiom) . La grande disoccupazione era secondo lui arginabile rendendo semplicemente pubblici gli incentivi europei; mentre nella condizione imprenditoriale, si poneva in prima persona per risanare aziende in serie difficoltà agevolando gli imprenditori in crisi, che riuscivano così a uscire dal controllo di reti usuraie. Toccando probabilmente gli interessi di  interi gruppi che foraggiavano l’altrui indigenza col business di prestare soldi a strozzo, l’uomo si fa nemici e si ritrova per strada perdendo per sempre la possibilità di reinserirsi in società.

Adesso,  c’è da considerare ciò che  la cultura popolare asserisce sui barboni, e cioè  che i barboni sono barboni per scelta, perché  un giorno hanno voluto chiudere con la società e diventare barboni. E’ una credenza dogmatica, e se è così, la mia coscienza sta relativamente in pace, perché una scelta impone rispetto. Di quando in quando,  il primo di gennaio sento che qualcuno è spirato per congelamento in un cartone sotto i portici di piazza Pio XII e abbozzo con rispetto una smorfia di compassione: in definitiva è il coronamento di un modus vivendi, penso in mefitica buona fede.

In questi ultimi anni, vedendo sempre più italiani migrare all’estero e più famiglie mandare i propri figli fuori per un più facile  inserimento nel mondo del lavoro, ho intuito come tutti i problemi italiani derivino  dal fatto che l’Italia è una società feudale, dove l’economia di relazione, vero fulcro di ogni economia, è totalmente assente per ragioni storico/psicologiche.  Ogni italiano è un misto tra il Gattopardo, il Padrino e il Divo, ecosistemi in cui il nuovo non può entrare senza presentazione e genuflessione; la maggiorparte dei ragazzi, per non passare la vita a vagare tra i feudi come viandanti, preferisce  dunque portare in dote i propri talenti in quelle società che sono aperte e interessate al nuovo. Dalla cattiveria, ci salva una componente a intermittenza di origine francescana.

Ciò che  il re dei clochard ci sta dicendo con la sua clamorosa presenza a un tiro di schioppo dal colonnato di Piazza San Pietro  è appunto che questa società feudale avanzata non va bene. E il signor Miggiani, non essendo più riuscito a entrare in nessun feudo lavorativo e stupendo una società intera,  ha piantato le sue tende fuori da tutti i feudi e innescato un’economia di relazione dirompente RICEVENDO TUTTI  senza presentazione, se non un’immediata stretta di mano non mediata.

“Io sono un ex consulente aziendale e sono qui a protestare per fare in modo di smentire quella voce che dice che questa è una scelta; non c’è nessuno che lascia volontariamente la propria casa per andare a vivere all’addiaccio in mezzo alla strada. La mia protesta quindi è per cercare di portare alla luce questa grave carenza anticostituzionale che è l’isolamento sociale. Si parla tanto di omosessualità, di differenza di razza e colore ma non si parla mai di quest’altra forma di discriminazione; l’isolamento sociale è una condanna a morte. Non sono qui solo per parlare del mio caso ma parlo a nome di tutti coloro che sono stati abbandonati. Non sono più qui per risolvere la mia situazione, ma per portare all’attenzione delle istituzioni il problema dell’isolamento sociale mascherato sotto la forma del barbone. Nessuno sceglie questa vita, dietro alla maschera del barbone vi è celata la peggiore delle condanne: lo sato di abbandono. Il clochard è un cittadino propositivamente ridotto a tale. Offerte di lavoro? Adesso non più, desidero solo rappresentare i clochard, gridare quotidianamente che davanti ai nostri occhi  muoiono dei nostri simili mentre noi pensiamo che tutto sia normale per quella indegna voce che è stata lasciata diramare e che asserisce che se sei clochard è per scelta. Quando mai. Tutti sognano un lavoro, un tetto e un letto. In nessuno stato civile è ammesso che un essere umano debba morire da randagio come un cane e dove oggi chi abbandona un cane è passibile di arresto in flagranza di reato. Moriamo per omissione di soccorso. Forse il mio destino non era di progettare macchinari e robotica ad alta tecnologia, ma di arrivare qui a Roma per sostenere chi non ha voce in capitolo. Sono un cuore che batte, che ha avuto una storia e che ha contribuito alla crescita economica sociale italiana. Perdono tutti coloro che mi hanno fatto del male. ”

Signor Miggiani, sono un regista, sono abituato alla sintesi per immagini e domani parto, la prego, mi dica esattamente cosa vuole per lasciare questa sua postazione e smontare i cartelloni di protesta a via delle Fornaci.

“Voglio prendere voce per i clochard a livello istituzionale, come Lussuria per gli omosessuali.”

Me ne vado pensando come quest’uomo stia lì come segnaposto, al suo posto ci potrei essere io, qualche mio amico o qualcun altro che non conosco, non è difficile ritrovarsi con un pugno di mosche in mano in un’economia chiusa e maldestra come quella italiana: un pagamento che ritarda, 2 multe da pagare, 6 mesi senza lavorare, la finanza che finanza la finanza. Come dice il mio amico violinista Manfred: “L’unica caratteristica dei soldi è che finiscono”; e come dice il mio amico imprenditore Valerio: “La provvidenza ti intercetta a metà strada”.  E a metà strada mi ha intercettato il buon samaritano di via delle Fornaci, facendomi toccare con mano il suo ultimo progetto di vita.

GLI E’ STATA FATTA TERRA BRUCIATA INTORNO E ADESSO SI E’ INSEDIATO DOVE LA TERRA BRUCIA. PERCHE’ QUANDO UNA SOVRANITA’ FINISCE AI BORDI DEI MARCIAPIEDI, CONTINUA A ESERCITARE SOVRANAMENTE DAI BORDI DEI MARCIAPIEDI.

http://g.co/maps/r579h

Manuel de Teffé

L’uomo segnaposto. Link all’articolo pubblicato da “L’italiano”

AGLI UOMINI ITALIANI DAI 40 AGLI 80 ANNI E ALLA LORO SOPITA CAPACITA’ DI FARSI MENTORI.

Link all’articolo sull’Italiano

Se l’Italia è una società feudale, dove anche la più insignificante delle strutture diventa nel tempo un feudo impenetrabile, dove ogni logo è bunker autoreferenziale, e nessun buon progetto può avviarsi senza santi in paradiso, l’uomo che debutta in società dopo la parentesi liceale, non sa ancora che il proprio paese non vorrà aver niente a che vedere con lui, e inizierà a muovere i primi passi in quello che si manifesterà a un certo punto come un mostruoso orfanotrofio sconfinato poiché privo di quella figura essenziale che appare dal nulla  quando ogni giovane, ormai pronto per l’incontro, ha bisogno di una propulsione nuova e sconosciuta per prendere definitivamente il largo: sto parlando del mentore, e adesso accennerò al primo che conobbi.

Le modalità secondo le quali un uomo inizia ad assolvere al proprio e ineluttabile ruolo di mentore sono sempre le stesse: è cercato da un giovane che lo avvicina e lo elegge a mentore, cerca lui stesso un giovane perché deve tramandare una certa conoscienza, è già accanto al giovane da molto tempo ed esercita tale funzione automaticamente, senza che nessuno dei due se ne renda conto. Il mio primo mentore rientra nella terza categoria, non l’ho cercato, era già accanto a me: il mio professore di Disegno al liceo romano Pio IX, Mario Salvatori, buon’anima. Quando avevo 18 anni e il prof. Salvatori entrava in classe, io non vedevo un professore ma percepivo un uomo. Mario era l’essenza dell’insegnamento stesso emanata da un signore settantenne stazza un metro e 90 e assorbita da noi per osmosi.  L’uomo era vedovo, un figlio disabile a casa, una scatola di mentine in tasca e un barboncino al guinzaglio; un lord senza tempo che ci insegnava tutto ciò che sapeva: nelle sue classi, anche gli oggettivamente inetti toccavano considerevoli cime artistiche …Come diceva a chi avanzava la scusa del “Non ho la mano”…:” “Tesoro bello manico d’ombrello, non è la mano che disegna, ma il cervello”. Sotto il suo sguardo, crescevamo come in una serra, protetti, rigogliosi, stimati. E non dimenticherò mai quelle due settimane in cui, tornato dalla Svezia dopo la maturità, mi armò fino ai denti per l’esame di ammissione all’Accademia di Belle Arti, munendomi persino di ordigni intellettuali non convenzionali.

Twist in the plot: l’influenza del mentore può essere scientificamente provata dalla fisica quantistica, che ridotta in soldoni ci dice: “L’osservatore influenza l’osservato”. Per non far prendere a questo mio articolo fuorvianti e basse pieghe sentimentali, vi dirò che ciò che avviene a livello molecolare è interessantissimo: quando osservate, le particelle subatomiche sono influenzate a livello comportamentale, non modificate, influenzate.

Adesso, esistono tre tipologie di paternità in grado di influenzare l’arco della nostra vita, 3 tipi di padri. C’è il padre fisico, quello di nascita, che nel tempo scopri essere ottenebrato dal raggiungimento di una stabilità economica continua; il padre spirituale, come prete, che nel tempo scopri difficile da avvicinare perché si sta preparando sempre una predica migliore da fare e ha bisogno di scrivere in pace; e l’uomo che entrati in società si deve conoscere per una necessaria crescita umano-professionale,  il padre mentore, il genitore tecnico che ti avvia verso la moltiplicazione dei tuoi talenti e finisce col determinare definitivamente la tua fioritura d’uomo. Quest’ultima forma di paternità, a causa dell’assenza di una economia di relazione derivante da una società che non è riuscita a sfeudalizzarsi, esiste in Italia in modo del tutto trascurabile.

La figura del mentore si sviluppa infatti nella misura in cui una società si muove dinamicamente in un’economia di relazione. E L’economia di relazione è quell’atteggiamento che scaturisce dalla consapevolezza che conoscere lo sconosciuto che hai davanti può essere un arricchimento. Consapevolezza che stenta a realizzarsi in una società come l’Italia, storicamente feudale perchè chiusa in una pletora di compartimenti stagni non comunicanti, tutti privi di una “Single window”, porta d’accesso chiara e visibile che determina il contatto immediato di chi vuole proporre qualcosa a.

La cinematografia americana ci fornisce una quantità pressocchè infinita di mentori, da Obi-Wan Kenobi che alleva Luke Skywalker in Star Wars, a Mickey Goldmile che allena lo Stallone italiano in Rocky; da Gordon Gekko che istruisce il giovane Jake in Wall Street 2 a Robin Williams che forma i suoi studenti in “Dead poets society”. Badate bene ai verbi usati: alleva, allena, istruisce, forma. Una società, quella americana, che nonostante i difetti grossolani sotto gli occhi di tutti è sanissima a livello di ricambio generazionale. C’è sempre un vecchio che si nutre della vitalità energetica di un giovane e un giovane che matura accanto all’esperienza donata di un anziano who brings him to the next level…Nessuno può sopravvivere senza l’altro, ognuno, seppur diversamente, è la linfa vitale dell’altro.

Per esemplificare l’atteggiamento di un mancato mentore italiano,  ascoltate cosa diceva il grande direttore della fotografia Tonino Delli Colli al suo imberbe assistente Mario Brega: “Io non ti dirò nulla. Dovrai rubarmi tutto con gli occhi”. Bello, vero?  Un immenso professionista con ridotte capacità di mentore e un allievo che ha dovuto saccheggiare perchè non poteva domandare. Caso isolato? No. La generalizzazione di questo atteggiamento ha portato alla non nascita di una vera industria cinematografica italiana: non abbiamo un’industria, abbiamo gente che gira cose scambiandosi gli attori.

All’inizio di Rocky, Stallone sbarca il lunario come picchiatore, perchè l’uomo al quale dieci anni prima aveva chiesto di allenarlo aveva rifiutato. Una volta arrivata l’occasione dell’incontro con Apollo, è lo stesso allenatore che cercherà Rocky per poterlo allenare. Morale: Lo Stallone italiano diventa Rocky sotto la guida di Mickey, e Mickey conquisterà il suo unico titolo mondiale con Rocky, una mutua realizzazione umana e professionale.

Qualche anno fa, sotto la pioggia di NY, sorseggiando un acquoso caffè americano su un trespolo del supermercato accanto alla mia lavanderia preferita di Harlem, ho calcolato esserci un gap di esatti 10 anni tra la realizzazione di un uomo americano e quella di un uomo italiano. Perchè da noi ognuno è il mentore di sé stesso. Ora, quando un elettrone cambia orbita, c’è un rilascio di energia. Allo stesso modo, quando un mentore aiuta un giovane a passare su un altro livello, c’è lo stesso rilascio di energia, quell’energia che mette in moto l’economia di un paese. Senza un mentore, un giovane necessiterà dunque di molto più tempo per passare su un altro livello e quando rilascerà quell’energia, perché la rilascerà, l’energià sarà di qualità inferiore, vuoi per la stanchezza, vuoi per il tempo.

Quanto scrivo è scritto per gli uomini italiani dai 40 agli 80 anni, ma anche per le donne, perchè leggendo queste righe possano immediatamente farsi mentori di qualcuno.

Cercasi mentori italiani:  quando un elettrone cambia orbita c’è un rilascio di energia. Rilascio di energia. Uscendo dall’orbita.

CERCASI 12 MILIONI DI MENTORI PER UN IMMENSO RILASCIO DI ENERGIA ITALIANA.

Manuel de Teffé

mdeteffe@me.com

Il mese scorso, mentre Benigni cantava il nostro inno nazionale a Sanremo (queste le coordinate temporali, benché non mi trovassi in Italia e non seguissi il Festival), mi sono seduto e ho iniziato a scrivere un articolo mandato il mattino seguente a tutti i giornali italiani. Tecnicamente, è stato scritto; umanamente è esploso. Sono  bastate le pubblicazioni sul Secolo XIX e sull’Italiano a scatenare una reazione che non mi sarei mai aspettato. Ho ricevuto messaggi da italiani di tutto il mondo, personalità di ogni genere, e anche amici che avevo totalmente perso di vista si sono rimessi in contatto con me: per quasi una settimana la mia unica occupazione è stata di rispondere e scrivere…Vorrei ringraziare la redazione del Secolo XIX e in particolare il direttore dell’Italiano Gian Luigi Ferretti, su invito del quale ho buttato giù anche un secondo articolo, a integrazione del primo. Stesso risultato. Cosa ho scritto? In sostanza che amo il mio paese e che per uscire dalla crisi basterebbe passare da una società feudale avanzata a un’economia di relazione. Più sotto troverete gli articoli con i link alle pubblicazioni; presto andrò alla trasmissione di Sergio Nava su Radio 24, per esporre ciò di cui parlo. Nel frattempo,  Buoni 150 anni a tutti.

IN OCCASIONE DEI 150 ANNI DI UNITA’ D’ITALIA   Link all’articolo su “L’Italiano”

Il 15 febbraio del 2001, forte di un budget di 2 milioni e 400 mila lire, con 4 fiammanti camicie di Fellini nel trolley,  un abito di lino bianco rattoppato ad arte e altro made in Italy che avrebbe blindato la mia bella figura oltreoceano, partivo per New York City con un unico contatto, l’indirizzo di una ragazza canadese che mi aveva offerto lavoro su internet. In quei giorni, ero ancora tecnologico come una merenda di monache, la parola laptop mi evocava un passo ippico e Roma aveva appena finito uno slalom tra i miei sogni come un cieco col bastone.

L’unico fatto che  mi fa sorridere di quel periodo erano i disegni che schizzavo su un diario brasiliano per  riassumere interi concetti, e della penna che ancora utilizzavo per fissare su carta stormi di pensieri.

Le ragioni del mio espatrio, già citate, si stagliavano su un background familiare  di  3 vicende roboanti e un caso umano straordinario legato a Steven Spielberg ma del quale ancora non parlerò. To sum it all up: avevo un papà attore in pensione, ex eroe degli spaghetti western, a far feste nel suo attico a Rio; una mamma inventrice che cercava di far partire il suo gioco di carte stampato e non distribuito da Dal Negro;  una iron-nonna che si nutriva di settimane enigmistiche in un monolocale sull’Aurelia dopo che la mafia le aveva bruciato tutti i vigneti in quel di Canicattì  per essersi sempre rifiutata sempre di pagare il pizzo, chapeau  e standing ovation.

In questa fine cornice  ero comunque riuscito a far  bingo come regista, ma qualcuno mi aveva poi rinchiuso in cella frigorifera col biglietto vincente della lotteria. 8 mesi ad aspettare sul letto che la produzione mi chiamasse dopo essere stato preso dal gran capo. 8 mesi di adesso partiamo e continui abort takeoff. Naturalmente avevo vagliato con freddezza anche altre  ipotesi lavorative…Ma le quasi 500 lettere che partirono da via delle Fornaci non ebbero alcuna risposta. Se chiudo gli occhi e mi concentro bene sono tutte lì, in fondo al Triangolo delle Bermuda, nella carlinga di un aereo da guerra, ancora sigillate. Poi una sera, dopo 7 mesi e mezzo di prove, mandai per sbaglio una e-mail negli USA e Il giorno dopo mi ringraziavano per averli contattati: “We think you’re suitable for a special mission”. Mi esplose in testa l’incipit del leit motiv di Superman e se  non piansi subito fu perché qualcuno mi stava bussando alla porta.

Addentai la mela in una giornata nevosa, diedi l’indirizzo a un tassista broccolino che mise subito K.O. tecnico il mio splendido british english e mi ritrovai con la coda tra le gambe in Uptown Manhattan a casa di una ragazzina canadese, mia datrice di lavoro e anfitriona. Si chiamava Anna Alpine,  mi cucinò al volo due anglospaghetti acquosi e mi spedii a letto con una tisana. Ancora non lo sapevo, ma quell’ appartamentino di 70 metri quadri era il primo quartier generale della World Youth Alliance.

Il giorno dopo, in poche ore avevo di nuovo  un compito, una roadmap, una deadline. Fui subito inserito in una squadra internazionale di coetanei: i mie nuovi amici si chiamavano Erik, Mark, Olivia, Gudrun e Melissa. Come gli X-Men, ognuno di noi era stato reclutato per un particolare talento. Come i Goonies, avremmo vissuto l’avventura della nostra vita. Altri personaggi incredibili, tipo Julie la ballerina mormona, si aggiunsero poco a poco alla squadra e io ridivenni finalmente quel macbook pro a piena carica che ero sempre stato. La World Youth Alliance era un’organizzazione no-profit apolitica nata per l’esaltazione della dignità della persona umana, il mio compito sarebbe stato quello di realizzare un documentario sulla “straordinarietà dell’Infanzia”, lavoro che avremmo dovuto presentare durante una speciale sessione ONU  l’11 Settembre di quell’anno. Tuttavia, prima di girarlo, Anna voleva che capissi come funzionavano le United Nations, per censire le varie sensibilità, e iniziai dunque a prendere parte a ogni possibile riunione, comitato, pranzo e tè pomeridiano. Presenziai per due mesi anche  alla scrittura di quegli altisonanti documenti composti in real time su schermo gigante, dove per mettere d’accordo tutti si scrivevano cose pazzesche. Era la beffa planetaria del politically correct, quel non offendere nessuno mettendo tutti nel sacco. Sessioni infinite sul gender equality, ridiscussione totale sul ruolo della famiglia tradizionale.

Ogni mattina uscivamo su Seaman street diretti in metropolitana per le Nazioni Unite, io nel tragitto ingannavo il tempo facendo caricature ai viaggiatori che poi regalavo agli stessi; dalle 6 del pomeriggio in poi, dopo il lavoro, inchiodavamo la teoria alla vita. Senza diarchie. La World Youth Alliance metteva in pratica lo statuto a 360 gradi, la visione della Culture of Life si traduceva organicamente in fine settimana indimenticabili. Dal venerdì alla domenica sera era un esplosione di cocktail, cene, dopocene, teatri, vernissage, musei, serate a casa di,  feste a casa da e passeggiate a Central Park con tazzoni di caffè antineve. Anna era la fondatrice e a quel tempo anche la presidente, ma FACEVA RUOTARE ogni RESPONSABILITA’, senza il terrore che la sua autorità ne venisse intaccata. Adesso opera esclusivamente come  fondatrice, perché nella WYA per statuto si può esser presidenti solo sino a trent’anni, e l’ufficio non è più a Seaman street  ma si è spostato in un glorioso edificio vicino al Palazzo di Vetro, grazie a una generosa donazione : 3 interi piani dove giovani di tutto il mondo vivono e lavorano, cambiando di anno in anno.

L’esperienza finii. Tornato in Italia iniziai ben pagato un lavoro da regista in una nuova produzione romana, conobbi in un pub una cantante neozelandese con la quale mi misi insieme e, per una ragione che spiegherò solo a a voce a chi sarà interessato, l’undici settembre del 2001 non presenziai alle Nazioni Unite col mio documentario sull’infanzia ma lo spedii da Londra: la provvidenza, mi aveva intercettato a metà strada.

Economicamente avrei invece gongolato ancora per qualche mese, perché i dignitosissimi 3 milioni di lire che ricevevo di stipendio si sarebbero presto trasformati in amari 1500 euro mensili. Dal quel collasso economico si salvarono in pochi, una mia amica finì a mangiare alla Caritas ed esplose un’inflazione psicologica che fu in parte dettata da un gran numero di ristoratori e negozianti. Ciò che costava 1000 lire e che lo Stato garantiva valere 50 centesimi, si era trasformato ovunque in un euro. Una pizza da diecimila lire, era diventata pizza da dieci euro. E noi quelle ventimila lire travestite le pagavamo tutti, zitti e conniventi, per continuare a far bella figura. Quando negli Stati Uniti anche un Rockfeller vedendosi appioppato una margherita da 10 euro avrebbe preferito non pagare e alzarsi, per dignità. Perché anche i  Rockfeller  hanno un’etica nonostante tutto. Questo fu il nostro errore: noi non ci alzammo da tavola ma mettemmo sul tavolo quelle 10 euro.

Se l’impegno numero uno dell’Italia è di bloccare la crescita umana, spirituale e fisica dei suoi figli, beh, HOUSTON ABBIAMO UN PROBLEMA. O elaborate e ci spedite subito una mappa per rientrare, oppure saremo costretti a rimanere fuori orbita. Se la crescita in Italia è zero,  le aziende non rispondono alle e-mail, le carte sono già state distribuite  e la principale preoccupazione di un cittadino è non prendere una multa alla macchina per non avere la concessionaria per la riscossione dei tributi che avvia ipoteche sulla casa con lettere agghiaccianti, MAYDAY-MAYDAY. E se per mettersi in proprio e avviare una S.r.l. lo Start-up è calare 3500 euro dal notaio contro i 1000 della Germania, i 150 della Francia e i 135 GBP del Regno Unito (www.doingbusiness.org), Opss…Presidenti Napolitano, Berlusconi, Fini, leader tutti, Signori Marcegaglia e Montezemolo, MI COPIATE?

In questo  momento storico, i giovani italiani senza conoscenze alle spalle sono stati  messi al muro dal loro stesso paese. Davanti ad essi il plotone d’esecuzione dei finti dibattitti televisivi sulla meritocrazia che non spostano di un millimetro il problema ma che li tengono buoni. Le televisioni nazionali continuano involontariamente a depistare gli Italiani e da Sposini, Giletti, Santoro e Fazio si parla di caste e baronati senza capire che con la  struttura mentale attuale  persino la più un’innocua delle onlus rischia di diventare nel tempo un feudo impenetrabile.

Siamo  in una società feudale avanzata, l’economia di relazione che in America scatta automaticamente per curiosità, qui entra in funzione solo alla luce di un sicuro do ut des, dopo che la gente si è fatta un’ idea esatta della geografia di convenienze che hai dietro le spalle, perchè speriamo sempre in “un qualcosina in più”, senza comprendere che la convenienza immediata è l’essere umano che ti tende la mano. Una mentalità che ha polverizzato su tutto il territorio nazionale, in qualsiasi ambito lavorativo, ogni possibilità di ricambio generazionale.

Sono ormai sicuro non sia più corretto parlare astrattamente di fuga di cervelli, perché l’Italia continua a esser piena di persone intelligentissime. Ognuna al suo posto.  La fuga di cervelli non esiste, è linguaggio da Nazioni Unite,  cumpunto e tronfio, qui siamo in presenza di un’emorragia di esseri umani. La traiettoria della semantica è importante, parlare di fuga di cervelli ci fa pensare con distacco a un antipatico gruppo di nerd che scappano da Nuoro, ma considerare un’ emorragia di esseri umani, beh, questo concetto dovrebbe mettere in moto la nostra umanità.

Perché o diventiamo generosi come gli italoamericani a NYC che dopo averti conosciuto hanno il bisogno fisico di sapere  se hai un lavoro e in caso negativo ti iniettano nella società e diventi un player, oppure mia moglie ha avuto ragione a far nascere nostra figlia in Germania. O iniziamo a vedere un giovane di 18 anni come un uomo con un suo ruolo unico da svolgere e ci impegnamo tutti per farlo decollare dall’Italia per l’Italia, o avremo  già decretato la sua morte civile e tra noi e Cosa Nostra, signore e signori,  non ci sarà alcuna differenza.

Non c’è più tempo di fare bella figura nè di rimboccarsi le maniche. Così come siamo, nel modo in cui ci troviamo, dobbiamo solo iniziare un clamoroso cambio di mentalità e atteggiamento. Dobbiamo iniziare tutti a grondare una generosità che si è incattivita nel tempo, rinchiusa come è stata nelle segrete dei nostri feudi.

PASSO.

E da qualche parte mi aspetto un ROGER.

Con amore e gratitudine per per il paese dove sono nato, per i suoi 150 anni d’unità.

Manuel de Teffé

mdeteffe@me.com

IN OCCASIONE DEI 150 ANNI D’UNITA’ D’ITALIA.  Link all’articolo su “L’Italiano”

il 3 febbraio del 2001, forte di un budget di  tre milioni e cinquecentomila lire, dopo aver portato i miei vestiti a lavare,  messo in ordine la stanza  e rattoppato un completo di lino bianco, compravo un biglietto aereo per New York City con la prospettiva di  reiniziare “from scratch”. L’ipod ancora non esisteva, solo un quinto dei miei amici aveva un indirizzo e-mail e Roma mi stava lobotomizzando ogni spiraglio.

L’unico elemento che rimpiango di quel periodo era l’uso consistente del telefono fisso. Quel misterioso brivido che ti percorreva la schiena quando squillava il telefono e mamma bussava alla tua porta dicendoti: “E’ per te…”

le ragioni del mio decollo furono 2. La prima deflagrante: l’essere stato parcheggiato in panchina per 8 mesi in una grande produzione televisiva romana dopo aver diretto una serie di documentari in giro per il mondo trasmessi da RAIDUE: inserito in pianta stabile dall’anziano produttore, ero  in seguito stato  allontanato da un ragazzo dell’entourage. La seconda, fu l’atteggiamento con il quale vidi un mio concittadino romano bere il caffè.

Fu l’evento interruttore, “The straw that breaks the camel’s back”, e ne rimasi così turbato da sentire il bisogno di fissare in un disegno (vedi scarabocchio sulla pagina del mio diario) ciò che avevo da sempre percepito ma mai coagulato in pensieri: il modo sconsolato col quale ricurvi su noi stessi, dopo aver compiuto un piccolo gesto in una piccola tazzina, portiamo alla bocca 20 piccole gocce  di liquido nero dolciastro e le buttiamo giù senza speranza, pavidamente. E ciò accade di mattina, nel momento cioè, in cui ci si dovrebbe alzare dal letto come giganti.

A Roma ero giunto a una conclusione:  per poter lavorare con continuità o dovevo gestire un bar oppure conoscere qualcuno. Bar non ne avevo, e tutti i qualcuno a cui volevo presentarmi vivevano in feudi inaccessibili i cui ponti levatoi erano costantemente alzati. Di quando in quando trovavo qualche ponte levatoio abbassato per sbaglio e irrompevo all’interno della proprietà,  ma il salvacondotto per rimanere dentro era di sancire i miei movimenti all’interno di un’aurea mediocritas, pena l’esser fulminato dall’invidia delle corti, impegnate con lungimirante protervia nel mantenimento dello status quo. Tradotto: se mostravo di esser bravo o avere personalità  ero fottuto.

In Italia, era più facile imbattermi e fare amicizia a Piazza Navona con David Lynch, consegnare personalmente un soggetto a Oliver Stone (e avere da lui una lettera di risposta entro due settimane) o ottenere il permesso di soggiorno sul set di Star Wars a Caserta per studiare l’illuminotecnica  di George Lucas. L’ambiente romano del settore era invece super elitario e impenetrabile.

Partii  dunque per NY con budget risibile,  restai per 2 mesi, interagii col mondo. Per un turbinio incredibile di avvenimenti mi inserii con slancio nella società newyorkese e nel giro di quattro settimane conoscevo più persone lì di quante ne fossi riuscito a conoscere in Italia durante una vita. La mattina uscivo su Seaman street ( Uptown Manhattan) brandendo un tazzone di caffè bollente zuccherato, bibitozzo ripugnante ma necessario per battere le folate d’aria ghiacciata secca che mi sferzavano il volto. Tenere in pugno un caffè non delizioso come quello italiano in un tazzone enorme mi dava una postura fisica più agguerrita che silenziosamente influiva giorno dopo giorno su quella mentale: quando incedi  tenendo in mano qualcosa che parte pesante ma diventa leggero, il tuo stesso atteggiamento psicologico cambia…La giornata non iniziava più con un sorsetto e poi speriamo che me la cavo ma con movimenti ampi e un “let’s make it happen!”

A Manhattan la meccanica delle conoscenze era fluidissima, scoprii che per conoscere qualcuno non avevo bisogno di conoscere nessuno e mi muovevo senza inerzie all’interno di un tessuto sociale ignoto dove la gente era contenta di conoscermi perchè ero la novità;  un ambiente dove il nuovo, l’absolute beginner o chi falliva e ricominciava da zero, erano visti come risorse da testare o senza esagerazioni: come  manna dal cielo.

Alzavo il telefono e riuscivo a parlare con chiunque, senza bisogno di essere presentato da, e lavoravo senza bisogno di ricambiare il favore per. Ero sbigottito, mi sentivo a metà strada tra il Neo di Matrix e l’Alice nel paese delle meraviglie , con la sola eccezione che il  bianconiglio lo tenevo  ben stretto al guinzaglio e di piegar cucchiai proprio non ne avevo intenzione.

L’esperienza finii. Tornato in Italia, sarei poi dovuto ripartire per NY e iniziare un lavoro all’ONU con la World Youth Alliance esattamente il giorno undici Settembre ma un avvenimento che racconterò solo a voce a chi sarà interessato mi tenne provvidenzialmente lontano dal vedere crollare le torri.  La mela mi aveva cambiato per sempre, e mio fratello Luiz ne fu talmente scosso da pregarmi qualche anno dopo di farlo ospitare a NY per poter godere anche lui di un periodo sabbatico. Sistemai l’architetto nel Bronx, a farsi le ossa, a studiare l’inglese e a lavorare come grafico in una compagnia di mormoni…Una specie di scherzo, per temprare l’ex PR discotecaro ora rinomatissimo development manager milanese e uno dei migliori uomini che conosca.

Al contrario di quanto sarebbe logico pensare, questa impagabile esperienza oltre oceano non ha diminuito di un millimetro il mio amore per l’Italia ma semplicemente mi ha aperto gli occhi su una realtà strutturale che pativo senza comprendere come affrontare. Le cose nel Bel Paese (“Famolo pure brutto”, direbbe mio padre) dopo dieci anni non sono certo cambiate, e specchietto di tornasole ne è Sanremo, rito tribale italiano dove esiste ancora l’indecente  spartiacque psicologico fra “i Big” e le “nuove proposte”.

L’Italia è dunque una società feudale avanzata, bisogna averlo chiaro in mente ma non farsene una ragione:  il ventenne che si affaccia sul mondo del lavoro viene visto come elemento destabilizzante, non è una ricchezza, è un virus che non deve entrare in circolo.  Se invece vuole mettersi in proprio può aprire  una S.r.l. ma subirà una tortura medioevale impietosa (meglio e più tutelante aprire una LTD a Londra). Bisogna, dicevo, averlo ben chiaro…Per ora siamo una società feudale avanzata. Comunichiamo con chi già conosciamo…E in modo stitico. La ragione storica di una più semplice economia di relazione americana risiede  nel fatto che nella terra di Colombo tutti arrivarono nello stesso momento e dovettero guardarsi in faccia per capire chi fossero e chi poteva fare cosa…Mi immagino un dialogo dell’epoca: “Tu chi sei?” ” Sono Charlie e vengo dall’irlanda e tu?” ” Sono Roberto, vengo da Napoli”  “Che sai fare Bob? ” “Io? Il caffè, so tutto sul caffè, e tu Charlie?”  Io costruisco ponti. Ok, Bob…Bingo! ascolta, ho un’idea di business geniale …Apriamo un bar su un ponte, non l’ha mai fatto nessuno…”

Anche nei film…La gente vuole e va a vedere film con attori totalmente sconosciuti perché…beh, perché sono nuovi, c’è l’eccitazione di andare a scoprire esseri umani che non conosci, che se sono stati scelti è perché beh, è perché devono essere bravissimi…

Ogni volta che rientro in Italia sento invece sempre lamenti , mi sembra di assistere a una permanente guerra civile: ancora si discute di sinistra, di destra, di terzi poli, di convergenze parallele e tutto ciò con un atteggiamento che evoca solo quell’odore di muffino che ristagna intorno ai cappotti delle vecchie vedove con figlia nubile al seguito.

Ecco dunque il concetto chiave per buttare giù questa società feudale avanzata: ECONOMIA DI RELAZIONE, ECONOMIA DI RELAZIONE, ECONOMIA DI RELAZIONE. Economia di relazione che nasce anche da un semplice atto come quello di non far finta che quell’ e-mail che hai ricevuto da cinque giorni non sia mai arrivata.  C’è eccome, aprila e rispondi: rispondi sempre e sii generoso, vai a conoscere lo sconosciuto che bussa, potrebbe accadere qualcosa di straordinario.

Facciamo accadere qualcosa di straordinario e non solo su Faccialibro.                                                                                                                                                                                                             Con amore e gratitudine per il paese  dove sono nato, per i suoi 150 anni d’unità.

Manuel de Teffé

mdeteffe@me.com